Voici quelques extraits choisis, en norme en ce qu'il en est des coutumes, du TakeOut poésie no,5 lancé il y a quelques semaines. Le TakeOut poésie, on s'en souvient, regroupement de textes lus ou inédits des soirées Mot de Passe dont on fêtera le second anniversaire en septembre de cette année.
salut Bobb
QUATRIÈME DE COUVERTURE:
Tu as mis au monde des bêtes une tête, les filières sanglantes par lesquelles ils passent la logique aux abois.
Comment?! Ne vois-tu donc pas ? Donner à voir comme. Exercices de.
CECI est une imparable parade-i.e., aléatoire. Sortis, les masques, pour l'occasion; qui, d'un lupanar encombré de vieilleries-ses yeux; qui, de la plupart; qui, encor, s'est endormi sur les décombres du vent;... La poésie s'accoude aux miroirs, mais tu ne la crois pas; noyée dans ses miroirs; il n'y a pas de résurrection; ils sont seuls, et avec elle; nous sommes seuls, et avec elle; là, plus de parades; la nudité s'offre entière, qui lacère. Quelle décharge faut-il à la paroles?
« Aux faits! »
Ils viennent, ils viennent.
-Bref, blablablablablablab («Bis») Comprends-tu maintenant, toutes ces têtes ensanglantées d'avoir-d'avoir le jour, un jour de plus, dans l'incapacité de défaire le temps?
LE COEUR FAIT DES TACHES SUR LE TROTTOIR
ROBBERT FORTIN, Rue Saint-Jean, Québec
Vois les passants haleine de nuit
jeunes paons bourrés comme des cerveaux farcies
la liberté fait mal tellement vous la saoulez
pour ne plus la voir grelotter entre vos dents
étrangement même routine l'épine mécanique
gossage de petite vie beaucoup de pistons pour rien
autant vous disposer en produits éphémères
pour couper court à la lâcheté
de montrer votre vrai visage
l'enfer ça sera toujours les autres
vous vous sentez condamnés aux faits divers
gamelles d'orgueil aux tables
regardez-vous manger les boutures de vos bêtises
il y a pire pour ceux qui sont au crochet
déjà accessoires
dans peau de manoeuvre
le coeur fait des taches sur le trottoir
ça donne un petit cri effoiré entre les craques
personne ne réagit parce qu'il y a des siècles
que vous ne savez plus à quoi ça ressemble
un cri d'homme défait par en-dedans
et si je te dis lumière rouge
arrêterais-tu de te travestir en Bukowski
refuserais-tu désenchantement
l'autruche des mauvais soirs
te percerais-tu un rêve à travers la couche de carbone
sinon presque effacé ton corps deviendra
ce fantôme grignotant ses bretelles
ÉPREUVE D'ARTISTE
ROBBERT FORTIN, mes premiers récitals, Café Le Hobbit, Québec
Chaque fois nuit sur peau un feu approximatif laissait
respérer qu'écriture prendrait la forme d'une passion
sans autre dévotion que de se comporter comme une
fibre qui pousserait l'audace jusqu'à raffermir
notre obsession de provoquer
sous la tignasse de nos effronteries
nos égarements de conduite
nous laissions chaque phrase évoquer
notre combativité nos révolutions de vaincre
sans savoir qu'en dedans il fallait mordre ou respirer
ce qu'on déclenchait nous portait vers d'autres
chantiers de lumière en chacun voir relançait une
prise en charge un levier pointé vers le voyage
nos cris comme une fronde
on avait éveillé une présence
l'intime résonance d'une fragilité
avec impressions bruissant un langage
où tenir debout entre embûches
et constance de l'altitude
on se mesurait à l'insondable le poème montait près
de ce qui allume le son d'être souffle fortifié nous
faisions connaissance avec l'espoir maintenant il
fallait apprendre à vaincre la peur et la corvée de vivre
nous étions les nouveaux poètes disions-nous
effrontés sachant que d'ombres et de broussailles
notre coeur devrait aussi affronter les remous des eaux
qui nous feraient douter de notre courage
L'ANGE FLOU DU DÉSIR
ROBBERT FORTIN, devant les tableaux de Francis Bacon, Tate Museum, Londres
Tu n'as plus besoin de corps
pour barrer la route aux orages
tu l'as déjà fixé
en transformant ses moindres failles
en miroirs de douleur
comme si une étrange beauté maladive
vers laquelle un cri tient tête au monde
se déclarait en même temps impuissante
à recracher son vide
pourquoi t'es-tu retrouvé
dans cette maison aux angles brisées
écorché d'insomnies et de démence
brûlant tes soleils devant des protraits de folie
s'il est vrai qu'aucune réponse ne convient
à tes battements de coeur
abats toutes les voix
qui ont fait de toi ténèbres
au moins tu pourras laver la foudre
qui t'a cloué la main à la colère
tu deviendras l'ange flou du désir
sur un socle de névrose
AMOUR-FEUILLE 2
MAIRE-PAULE GRIMALDI
[...]
Je te serre
Et tu rapetisses
Tu n'es plus qu'un lapin
Et le serpent que je suis
Enroulé à ton corps d'oeil rouge
T'entraîne au fond de l'eau.
'
Comme l'horizon se déplaçant
Sur le corps d'une femme
On pelait des oranges
En se regardant dans les yeux
Il pleuvait de l'or
Sur nos amours perverses.
'
Je te quitte.
Je pars en voyage
Visiter le reste de la vie sans toi
Toutes les secondes
Où tu n'existes pas.
Crois-moi, ça sera long.
'
Désir:
Te couper la tête
Et me blottir dans tes bras.
Des fois je t'aimais aussi mal que ça
[...]
AVEC MES ARMES
VIRGINIE BEAUREGARD
je n'ouvrirai la porte à personne
pour te relancer la balle de l'amour aveugle
relis les trottoirs à la lumière du jour
et le ciel bleu baisant les coups de foudre
je casserai au marteau mes téléphones roses
dans le tonnerre le bruit des souvenirs
j'ai rêvé que des bombes explosaient
lécher l'évidence comme le bord tranchant d'un couteau
ce qu'il reste d'héroïque
nos arrière-pensées fixées sur la ligne de front
reviens-moi sain et sauf
avec mes armes
BELLE
VIRGINIE BEAUREGARD
je veux dormir et me réveiller belle
demain comme un premier jour
la terre entre les dents
le soleil dans la peau
le vent pesant
sur les doigts séchés
l'avenir empesé
cirez mes souliers
l'Europe se lève tôt en ce jour de sabbat
le soleil en chansons par un coeur de femmes
une crinoline frôle des souliers sans semelles
aux sourires aimables
les pieds écorchés qui ne feront pas mal
LÉGION
RENÉ LA FLEUR
Toujours uniformément plongé dans lianes sur lianes de phagocytements
Toujours gaspillant l'organique cessation de progrès
Toujours réduit à mendier un fond d'air
Toujours réduit
Toujours sciemment sous-alimenté
Toujours scalpé avant d'atteindre la vallée
Toujours dévalant la dune torrire sans bottes et sans pieds
Et
Jamais de répit
Jamais de Valhalla au terme du mourir et tous les jours mourir
Jamais de repos entre les coups du marteau jamais
Jamais de pause au serrement de l'aorte jamais
Que l'acide mêlée au sang
Que le crâne battu sous les cris
Dur ballon blanc que se disputent les catins et les joueurs au rire gras
(DÉ)FINIR 2008
SÉBASTIEN BOULANGER-GAGNON
Quand l'architecture n'était plus qu'un profil de bélier dans un mur de briques encore debout, les aigles avaient atterri leurs grandes ailes sur le sol et planté leurs becs dans la cendre. L'époque respirait par la gorge ; sur les épaules deux chevreaux qui avaient perdu leurs mères. Un souvenir plana par-dessus les désastres et rendit l'âme dans une fièvre.
DÉDICACE
RODNEY NOËL trd. mrk. co.
vois tours de cordes se déclinent les os
tes miroirs détournent le temps
je suis cercles à leur surface
LES HOMMES APOCRYPHES
RODNEY NOËL trd. mrk. co.
florilège les gestes mourant dénués d'acters la tour roseau liquides retors à l'espace les morts multiplient le corps où j'habite où je n'habite pas (ces masques commencent à nous ressembler)
bientôt faudra un nouvel équilibre des miroirs
entaille nette
dans la pluie un snag trop vaste
coda
sarclez-moi ces pays à la plante des pieds où ne
tiennent qu'hommes à paillette fétiches
sans conséquences obus inexplosibles
CRÉPUSCULE D'IDOLES
RENÉ LAFLEUR
Les idoles chéries, en lesquelles on espérait tant, pour lesquelles on a rompu tant de liens, au nom desquelles on a vicié puis brûlé des avenirs pourtant tendres, devenus maintenant, dans ce silence, sous cet éclairage, ce qu'on nous a toujours dit qu'elles étaient : du plâtre, des formes, des idées autour desquelles se rallier un jour, avant de se disperser, comme de silencieux spectateurs après un match perdu.
INCORPORÉ
RENÉ LAFLEUR
Sitôt
Au monde
Le mot
S'enfonce
Un pas
Plus bas
L'effort
Déçu
De joindre
Jamais
Le moindre
Relais
Alliés
Nouveaux
Toujours
Soufflés
À mesure
Comme on tire
Le lait
Candides guerriers
Docilement couchés
Par la patience mitrailleuse
Au magasin infini
L'esprit
Devise
Le pied
S'enlise
(SANS TITRE)
FRANÇOIS GOURD
Je participe à la sauvette à une édition de mots crachés dans le pot de l'ancien temps.
Je suis déjà un ancien mais encore vivant.
Je me cache dans un bain de poules aux oeufs qui dorment.
Je me cache visage comme un bandit ou une femme musulmane.
Je me cache le visage comme un bandit ou une femme musulmane.
Je me cache parce que j'ai déjà eu peur de la vie.
Je me cache derrière un sourire de débile.
Je me cache parce que je ne veux pas qu'on me sache.
Je tend la main sur le coin in d'une rue sur le petteux Mont-Royal.
Je me cache parce que je n'ai rien à vous dire sauf la souffrance silencieuse d'un pas chanceux.
Je me cache pour retrouver la paix intérieure.
Parce que je ne me sens plus bien sur cette terre remplie de gens qui ne savent plus vivre.
Je voudrais bien la changer cette humanité, mais je ne sais pas comment. Alors je meurs un petit peu à chaque jour.
Je suis un rejeton, un trou dans un condom.
Un accident de parcours, un embryon non désiré.
Je suis seul, je ne connais personne sauf un agent débile qui me fait la morale.
Je suis seul et je suis devenu invisible aux yeux des bonnes gens.
Je suis une étoile et je brille dans mon malade manteau. Je médite à chaque jour sur le coin du boulevard des rêves brisés.
Je suis sale et je pue. Je suis un moine déguisé en pauvre diable. Je ne suis plus rien.
J'attends la fin de ma vie avec la patience d'un artisan.
Je tricote des bouts de chemin et de la dentelle de hasard.
Je suis patient à l'hôpital des fou.
Je quêteur au coin de votre rue.
Je pourrais changer le monde car je suis dieu, mais personne ne me voit.
Je suis la misère des pauvres gens.
Si vous avez envie de vivre, tendez-moi la main, je vous donnerai les pièces manquantes dans votre quotidien.
Je vous donne une dernière chance.
Je vous souris afin que vous puissiez me reconnaître.
Je porterai le poids de vos péchés sur le do mineur de la symphonie perdue.
Vous êtes tous morts dans la course infernale de cette vie moderne.
Venez me vois au cimetière à la tombée de la nuit.
Salut
Le fantôme de l'opéra
(SANS TITRE)
ARTÉMIDE
Et de ports en postes de frontières
Toujours et de plus en plus nulle part
À déverser le vide dans toute ma vie
En déambulant sur les trottoirs
Dans la solitude du monde entier
Je suis parti des capitales de métropole
Pour revenir aux monopoles du capital
Et à présent que je reviens j'ai peur
Peut de tout ce qui bouge surtout lorsque rien ne bouge
Peur que mes rêves m'assomment
Et de continuer à exister, coincé entre la vie et la mort
Peur de rester figé comme un oeuf brouillé
Et de ne plus sentir l'être ni ma peau qui le recouvre
Peur de ne plus avoir mal, de rester assis par terre
Et de n'avoir plus rien à faire que le ciel à rejoindre.
(SANS TITRE)
RAPHAËL GASPARD
le décor s'étend lignes droites
et terrains vagues
du fleuve à ta bouche
désordre d'
quotidien
inoukchouk de sucre
pour ton café
ta culotte dans mes draps sales
ces petites victoires que l'on garde
quand solitude avec demain
ARCHITEXTURE
RAPHAËL GASPARD
lorsque tu dépasses les murs épluchés par l'hiver
c'est jusqu'au bout en ligne droite
sans regarder autre chose que l'instant
horizonnes le décor
tu as le silence des espaces vides autour du front
le bruit des autres qui colle à la peau
la texture de la voix qui imprime à la lumière
morceaux d'altitudes
les poings pour abrier le matin
et la musique pour s'y coucher
la promesse du vent qui se déploie dans ce qui danse
DRAME ÉROTIQUE EN SI BÉMOL MAJEUR
RAPHAËL GASPARD
Acte premier
Entracte
Premier violon:
Comme l'ont démenti plusieurs études sur le dernier succès*, sur sa prétention à l'écriture, le chroniqueur littéraire rend compte d'une littérature en plein foisonnement.
Choeur, accompagné de l'orchestre:
Que reste-t-il de nous tralala...
Le reste est illusoire.
Acte final
Sortie du public.
Chroniqueur:
Sa main mouillée entre mes lèvres le bout de son sein ma bouche glisse.
Ah.
Déjà dans son sexe.
Explose.
Encore.
Fin de.
Notes:
*Dernier succès: le dernier, l'ultime; terme employé par le rapporteur journalistique qui cherche à introduire l'urgence. Expression chargée de rabattre le gibier.
L'auteur tient à citer un extrait du rapport, détaillé lors d'une conférence sur l'état général des principaux hebdomadaires culturels gratuits de la région de Montréal, dans le cadre du Symposium sur la Culture et son Divertissement:
« Le pamphlet.
L'espace est un élément fractionnel, il est donc publicitaire. »
peut-être quelques autres extraits prochainement bientôt de suite...
